ВШСМ
  4. Страница: 8

Вадим ПАНОВ

ТАГАНСКИЙ ПЕРЕКРЕСТОК

досчитал до пяти и решился:
     — Это плохо?
     — Очень плохо, — подтвердил Мустафа. — Это значит, что мы напрасно грохнули старого ублюдка. Что мы крепко подставились, но ничего не получили. — Батоев выдержал паузу. — Хасан, я хочу, чтобы ты начал расследование. Я хочу, чтобы ты следил за действиями милиции. Я хочу, чтобы ты нашел урода, который унес мой перстень, до того, как он придет к Абдулле. Это понятно?
     — Да.
     В глазах Мустафы вспыхнул гнев.
     — Я спрашиваю: это понятно?!
     — Я сделаю все, чтобы найти перстень, — твердо ответил Хасан.
     — Так-то лучше. Но все равно недостаточно. — Батоев закурил сигарету. — Мне не надо, чтобы ты что-то там делал. Мне надо, чтобы ты нашел.
    
* * *
    
     Улицу перегородили полностью, не пройти, не проехать. Машины, участвовавшие в перестрелке: тягач, мусоровоз, похожие на решето джипы, разбитый всмятку «Мерседес». Помимо них — патрульные «Жигули», микроавтобусы экспертов, кареты «Скорой помощи». Количество сотрудников милиции просто не поддавалось счету — армия! Врачей чуть меньше. И масса журналистов, поспешивших на место шумной разборки. Щелкают затворы фотоаппаратов, толкают друг друга операторы, торопливые вопросы людям, вдруг кто чего видел? Вдруг наткнёшься на свидетеля, до которого еще не добрались милиционеры? Вдруг именно твой кровавый репортаж станет лучшим?
     Комментарий, который дал вышедший к репортёрам офицер, вызвал ажиотаж. Милиционера окружили плотной стеной, требовали говорить громче, перебивая друг друга, задавали вопросы. Когда все закончилось, «говорящие головы» принялись позировать, требовали от операторов вместить в кадр расстрелянные автомобили, трупы. Побольше трупов. С лихорадочной поспешностью проговорили тексты сообщений и бросились к фургончикам перегонять картинки в редакции — приближалось время новостей. Работа кипела. Трупы ждали отправки в морг. Эксперты собирали гильзы.
     Димка, не сумевший пробиться к комментировавшему происшествие милиционеру, угостил сигаретой стоявшего рядом мужика:
     — Не слышал, кого шлепнули?
     — Ибрагима Казибекова, — важно ответил тот.
     — Ни фига себе... — пробормотал Орешкин.
     Даже Димка, не особо следящий за новостями, знал это имя — Ибрагим Казибеков. Его давно перестали называть бандитом, но все знали, что огромное состояние преуспевающего бизнесмена создано отнюдь не праведным путем. Впрочем, доказать что-либо можно только в суде, а с этим у Казибекова было все в порядке: свидетелей нет, доказательств нет, значит, чистый и честный. И все, нажитое непосильным трудом, — гостиницы, рестораны, сеть бензоколонок, ночные клубы — твое по праву. Владей, передавай по наследству.
     — Большим человеком был, — продолжил мужик. — Миллионами ворочал, и что? Пуля в лоб, и до свидания. Вот и думай теперь, что лучше: миллионы или зарплата честная.
     Сказал с таким видом, будто еще до полудня должен сделать нелегкий выбор: отказываться от богатства или нет?
     — Менты, я слышал, говорили, что теперь в Москве большая буза начнется. У Ибрагима три сына, они за папашу всех рвать станут. Крови будет — море.
     Нет, порой на улице можно встретить настоящих самородков. Не просто свидетелей, а глубоких аналитиков, способных мгновенно обрисовать вам всю подноготную происходящего. Мыслителей.
     Следующие слова мужичонка произнес так, словно тщательно изучил оперативную обстановку в городе и пришел к выводу:
     — Трудные времена начинаются. Усиление будет.
     Димка растоптал сигарету, поежился, бездумно разглядывая искореженные машины. Перстень, лежащий в кармане куртки, заставлял нервничать. Казалось, его видит каждый встречный. И каждый знает,
Забыли пароль?
Регистрация